Малкавиан живут везде, где они себя чувствуют свободными. Многие подыскивают себе в качестве жилища психиатрические лечебницы. О многих персонал думает, что они там пациенты.....
воскресенье, 10 февраля 2008
"У всякого безумия есть своя логика." (с) Шекспир Уильям
среда, 30 января 2008
"У всякого безумия есть своя логика." (с) Шекспир Уильям
воскресенье, 27 января 2008
"У всякого безумия есть своя логика." (с) Шекспир Уильям
пятница, 25 января 2008
"У всякого безумия есть своя логика." (с) Шекспир Уильям
Облака резко одной прохладной ночью, после длительной зимней засухи, решились упасть с неба, и теперь они лежат кучками на нашей поверхности, пропитываясь запахами промерзлой земли. Я сижу в сугробе, мои руки путешествуют по мягкому белому тесту, оставляя ямки и очертания. Из ладоней получаются маски Снежной Королевы, перья которых уже только отдаленно напоминают женские пальчики, хранящие теплые и жгучие воспоминания. Неважно, закрою или открою глаза, буду хлопать ресницами, как крыльями тонких насекомых, все равно увижу не дающую покоя мысль. Увижу и смогу почувствовать, пощупать и попросить улететь вместе со мной за Горы упавших облаков, туда, где кружат Райские птицы, где опасность переплелась с очарованием и красотой. Восток, Запад, Юг, Север: просторы разнообразны и таят каждый свою тайну. Люди, дышащие и чувствующие реальность своих шагов, считают свой дом Центром Мира. Вот и я сижу в центре снежного завала, в центре всего круглого Мира. Но все же я на Севере. И нигде больше. Совсем не холодно – меня греют рисунки, совсем не скучно – сквозь сигаретный дым появляются гордые собеседники, люди реакций горения и пыли, а легкий, дерзкий и грустный туман там где-то впереди, смешанный с хитрым ветром, придает уверенности в целесообразности отдыха и желания заглянуть в необычную красоту далекого видения. Слова «зачем» и «почему» хочется скинуть в воронку мирозданья, заполнить ими мусорные контейнеры и сжечь, как самый ненужный хлам. Хочется просто жить, чувствовать, дышать… Моя мировая скорбь, прерогатива юности, направлена на серые нити, служащие материалом штопки совести и глубокой любви. Я не знаю, зачем ломаю голову, зачем не выкину все это из головы, и зачем я цепляюсь… Сдалось мне это дьявольское утешение… А оно ведь есть в моей жизни, но чистый вид его, такой беззаботный и порой глупый, не доставляет удовольствия. Я встаю. Иду. Я буду просто идти, подскальзываясь, и падая, задавая дали совершенно обычные вопросы, желая просто говорить. Именно здесь, под светом искусственных огней, наслаждаюсь созерцанием, чуть трогая словами. Это будет просто ради утешения, а не потому, что сердце пламенно желает этого: разум не отрекается от идей и творчества… Но я под властью tainted love. Мечтать, встретить свое зеркало, чтобы навсегда умереть, разбиться вместе с этим.
среда, 23 января 2008
"У всякого безумия есть своя логика." (с) Шекспир Уильям
Это райское чувство, когда от одного быстрого взгляда стеклянная стрела пронзает сердце, и все чувства, словно на порохе, взлетают вверх и тешат, и шепчут, и жалеют, и рубят, и ласкают. Как приятно чувствовать любовь, которая остается только мечтой, неосуществимой и коварной, способной заставить кричать, и жаждешь только перебирать ее, словно алмазные четки, молясь невиданным Богам в четырех бетонных стенах, совершенно не думая о последствиях, навеки вечные неосуществимых, остающихся только предсмертной записью в чреде последовательностей дней и надежд. Радостно и грустно стонать, просто неистово хочется взывать, но все нутро противится этой слабости, а зыбкий, словно песчаное болото, опыт, говорящий «остановись» в самые смелые минуты восходящего солнца, противится всем своим смыслом и каждой буквой. Рисование сердец на запотевших стеклах и перпендикулярных величинах на миг заполняет пустоту, разъеденную в сердце электронными изображениями и реалистичными кошмарами, но что может сравнится с возможностью отдаваться бурной страсти, сжимающей и старящей сердце. Хочется стать марионеткой с перерезанным горлом, чтобы мучительно-счастливый и мрачный хозяин дергал за все нити судьбы, испепеляющей взглядом байки, доносящиеся из-под земли, пил заманчивую кровь, одурманивающую простотой иллюзий… Как дьявольски весело напиваться, ничего не говорить и оставлять в неведении. Это оружие бешенных приключенцев до глубокого впечатления оставалось неподвластной стихией разрывов и противоречий. Ничего не прошу взамен, не понимая истинную причину зарождения. Мысли наступают, словно легионы мелких предметов, о которых сложены мотивы словесных потоков, падают с неба звезды. Нам они уже не важны, или мы жизнь готовы отдать за них. Посмотри на меня. Поцелуй меня, если ты действительно этого хочешь. Это будет мой коллапс. Смотри, как безличное резкое становится сугубо личным и определенным. Маленькие золотые рыбки-образы выскакивают из твоих рук, выскальзывают и волей сил притяжения падают в проруби твоей памяти, образовавшихся в результате невнимательности или не желании произносить, обсуждать или смотреть. Намеки не могут быть слишком прозрачными, швы судьбы не делают слишком прямыми, сияние чистого разума не бывает слишком надежным: ты не сможешь сказать о правдивости или лживости. Крести меня, ты выиграешь кубок мира, а мне останется проповедь о Ветре, исповедь об Огне. Не так много и не слишком мало для одной души, избалованной скрытой дозволенностью, мягкими соучастниками и стальными когтями Фурий. Достань кинжал – это единственный шанс – разрежь меня осторожно. Если хочешь – изучи, а нет – оставь меня воронам, ступавшим по полоскам моих платьев. Есть повод снова станцевать тот безумный танец на дряхлой мостовой в свете старых фонарей. В сей час я буду имитировать поучающее мяуканье Кошки по кличке Мэри Поппинс, приснившейся мне холодной ночью. Это будет ода полная бреда и безотчетности. Но знаешь, я действительно могу встать на дыбы и зашипеть, повторяя редкие маневры быстростареющей и толстой, ржаво-рыжей кошки с темными очками и белыми башмачками лапок. Постараюсь сделать это тихо, но устрашающе, диким не соответствующим рыком, предвещающим беду. Я не знаю твоей реакции, ведь тебя нет на свете. Все вымученно и направленно на утоление внутреннего жара, компостирующего жизненоважные витамины. Мне грозят слишком многие вещи: рука ревности, обезвоживание, взрывы, обелиски и самоубийство. Еще вчера, которого никогда не было, я не могла представить, что последний пункт опасностей может стать реальным. Когда слишком часто заставляешь свой людской организм делать субъективные для других вещи, начинаешь чувствовать, как все тело ломается кусочками и рвется ломтиками, как неразделимое становится подобием пазла, а ты только краем глаза и кончиками губ можешь взбунтовать против этих необратимых процессов. Я спрашиваю себя и тебя: «Что же делать?», а ты молчишь и остаешься за гранью нарисованного. Да, это только моя война…
"У всякого безумия есть своя логика." (с) Шекспир Уильям
Теперь я точно проклята. Непонятная душевная болезнь охватила сердце, трепещущие от незаконченности, но отчаянно скованное ожиданием. Пол под ногами превращается в черную материю: мой друг Mud снова зовет в гости. Его безветренная пещера, пропитанная ревом наслаждения, опять ему поднадоела. Он хочет, чтобы я принесла в его берлогу водовороты бабочек, кружащих массивами и передающие ему мои воспоминая, словно ему опять нечего есть. У меня нет выбора – я иду в мерзко-приятные болота сливаться с потоками моего коварного существа. По обыкновению красочные и перламутровые массы погибают, дождем падая в жижу из соков жизни, пыли, пороков и вечно умирающих чувств. Мне жаль летающие краски, но так приятно отдаться воспоминаниям так, чтобы они не мучительно отправлялись в своеобразную реку гниющих грез. Mud нежно подхватывает меня и всем своим телом-ручьем несется в темно-зеленую глубину. Он шепчет, мне даже кажется, что целует, предостерегает, говорит очень тихо: «Снова… Ты будешь приходить ко мне снова и снова. Вспомни это лицо. Вспомни другие лица. Это будет приводить тебя ко мне. И ты никогда не откажешь мне в компании». Я знаю это, мой страшный друг, я знаю. Я не отвечаю ему, это не имеет смысла. Это существо знает меня как никто другой. Это мой Mud - существо из сладкой ванильной грязи , из осколков любви , из светлых помыслов и липких желаний … Мой ласковый выносит меня в поле, где русло его реки-тела ищет глиняных истуканов, где растут черные древа и не поет ни одна птица. От плавания закружилась голова – пора домой. Порог. Тишина. Блаженный вздох и я дома. Здесь течет акварель по телу. Я пытаюсь нарисовать запавшее в душу, исчерпать это накопившееся, превратившееся в букет восторга, эмоций и нелепости. Вызванные чувства дерзки и непредсказуемы. Ощущаю это. Боюсь этого. Хочется закричать, припасть на колени. Удивлению не было бы границ, сделай я такое. Удивлению и боли . Давление дышит на меня, залезает в поры, разъедает глаза. Оно поддерживает мою кожу в среде, взаимодействие внутреннего и внешнего – вот я сейчас, похожая на воздушный шарик. Странные сны разлагают меня, ничего не вижу. Топнуть ногой? Это не поможет взмолить о поцелуе, который накрутится леской на шею. Думать предвзято о том, чего даже не слишком хочется, но что в виде идеи внедряет шупальцы в мозг. Странность. Какая-то бешенная и больная. Страсть, дикая огненная, непонятная и противоречащая сама себе. Стандартные вопросы «почему» и стандартное, не произнесенное согласие на речи по-настоящему важных людей, выплеснутое в Мир утверждением «Я боюсь». Смущение… От чего… Я не знаю, что еще сказать… Наверное то, что теперь_Я_точно_проклята.
суббота, 22 декабря 2007
"У всякого безумия есть своя логика." (с) Шекспир Уильям
НЕ УХОДИ. ВЕРНИСЬ.
среда, 21 ноября 2007
"У всякого безумия есть своя логика." (с) Шекспир Уильям
Позови меня на «Вы», я приползу, быть может, в раковине из песка и тумана. Или же выложи мой путь цветной бумагой со своими словами, закрой мне глаза и толкни на пиратскую доску страха и суматохи. Мерси, сердечный, Вы открыли мне глаза, преждевременно откопав недостающий кусок моей плоти. Нет, все же позови меня «Вы», скажи мне «браво» и возьми на абордаж. Ты – пиратская версия негодяя, укутанная опекой красавиц. Право, Вы сами говорили мне про луну, ленивую и хвастливую, гармонирующую с мягкой кожей далекой спутницы, погасившей сияние давно погасшей звезды. Из моих уст слетают яркие семена бреда, но, мой сеньор, ваши уши настолько неплодородны, что я решила распылятся по ветру. Хэй, хэй, хэй, я что-то невнятное я прокричу лошадям. В прошлом, тогда, холодной ночью, где мы сбежали из лечебницы, Вы, мой милый, попали на крючок неизведомой болезни, а я, любезный, отправилась в будущее. И теперь, я приношу свое тело в какие-то дома и изредка поглядываю на свечение сигарет в неоновом свете. Ты не видишь, как это красиво, ведь тебе съели черви. С кем я говорю? О господи, опять я выдумала тебя зачем-то. А ведь ты, невнятный, зачем-то приходишь мне в голову, и, может, уже пора сказать зачем? Или, может, ты оправился после недуга и тоже заходишь в эти совсем ненужные дома и смотришь на меня, ухмыляясь, смеясь над тем, что я не в силах раскусить тебя? И знаешь, мне на секунду показалось, что я видела тебя в чьем-то взгляде, но ведь знаешь, какая я ветреная, совершенно не помню в чьем именно. Я, наверное, тебя люблю. Возможно. Совершенно неточно. Это ты мне снился в облике дьявола. Это ты мне снился. Ты иногда напоминаешь мне странно духа с неопределенной целью. Зачем тебе нужна моя душа? Скажи мне, ты путешествуешь из тела в тело, что бы посильнее позабавится со мной, оставившей тебя биться в агонии в ту злополучную ночь. О, мой милый, беглец-арестант, такой же, как и я, неужели ты не помнишь, каким поврежденным был наш разум, как мы перестукивались под надзором лекарей и выли на луну, словно дикари? Вспомни, мой одинокий фонарь той холодной улицы, как хохотала я, когда кровь потекла по мостовой, а как пустилась в пляс вокруг твоих бьющихся кусочков и поскакала вдаль? Ах, я видела совсем другое. Но я не скажу тебе об этом. Мы же так и не вылечились, и быть плутовкой в глазах твоих мне куда приятнее, чем… Да, я не скажу тебе. Но, надеюсь, ты откроешь мне свое видение. Ах-ха-ха-ха-ха. Ты забавен. Лети, мой повелитель, лети к своей мечте и идеи. Это твой долгий путь, а я буду той, которой создали именно так и не иначе. И может когда-нибудь, мы найдем общий язык в тепле или в подворотне этого странного временного отрезка.
читать дальше
читать дальше
понедельник, 19 ноября 2007
"У всякого безумия есть своя логика." (с) Шекспир Уильям
неужели ты не понимаешь, что за вирус съедает меня? Неужели ты не понимаешь, почему я так больна? Я готова к осуждению. Но почему ты не понимаешь, как я всем этим больна?
суббота, 27 октября 2007
"У всякого безумия есть своя логика." (с) Шекспир Уильям
Я вспоминаю Скарлетт . Эта дама проносится в моей голове на метле, все такая же несгибаемая, упертая. Я ее люблю. А за метлой несется Ретт на черном коне, гонимый горем, а затем усталостью. После смерти моего Евгения Онегина , я, отмучавшись чесоткой , которой не страдала Татьяна, пережила отупение от боли и быстро-быстро поскакала в другом направлении от любимых героев. Что-то произошло, что-то острое влетело мне в голову и…. crush… Новый курс взят. На небе родились новые звезды, к которым теперь повернула моя беседка грусти, летящая на крыльях серого оперения…
Не знаю как, но найду спасение. Не только для себя. Я стараюсь дать любимым необходимую им краску, и сделаю это любой ценой, ведь… Кажется в этом и есть мое счастье, иначе почему… Да не важно все это уже, что было, то прошло. А сейчас я безгранична рада новой, отрывшейся для меня двери и надеюсь, что она не захлопнется быстро или так предательски, как старая. Рубим канаты, уходим в море. Да светят сострадающим Огни Святого Эльма.
Ванная комната… Там рождается и умирает большинство моих глюков. Бабуля решила сделать ремонт и теперь стены там ярко розовые… Различная атрибутика в стиле барби еще не повещана, но, чувствую, прослушивание Крэдлов в такой ванной будет чистым извращением =) Внизу предложена история….. Я думаю, что она может работать напоминанием. История сфотографирована мной. Играла роль и чувствовала в реальности я. (Фота в белой рамочке вариант одного кадра истории в исполнении Winged)
читать дальше
Не знаю как, но найду спасение. Не только для себя. Я стараюсь дать любимым необходимую им краску, и сделаю это любой ценой, ведь… Кажется в этом и есть мое счастье, иначе почему… Да не важно все это уже, что было, то прошло. А сейчас я безгранична рада новой, отрывшейся для меня двери и надеюсь, что она не захлопнется быстро или так предательски, как старая. Рубим канаты, уходим в море. Да светят сострадающим Огни Святого Эльма.
Ванная комната… Там рождается и умирает большинство моих глюков. Бабуля решила сделать ремонт и теперь стены там ярко розовые… Различная атрибутика в стиле барби еще не повещана, но, чувствую, прослушивание Крэдлов в такой ванной будет чистым извращением =) Внизу предложена история….. Я думаю, что она может работать напоминанием. История сфотографирована мной. Играла роль и чувствовала в реальности я. (Фота в белой рамочке вариант одного кадра истории в исполнении Winged)
читать дальше
понедельник, 11 июня 2007
"У всякого безумия есть своя логика." (с) Шекспир Уильям
Налить мне в миску молока и почесать за ухом. Во мне зрел яд, а я даже не подозревала об этом. Вернее лишь легкие недомогания и головокружения напоминали мне о приближении личного судного дня, когда просто возьмут и дернут за маленькую ниточку, что я так прятала, и поставят перед фактом - оправданным, страшным, но, по сути-то, нелепым. У меня аллергия на кошек, и такой глупой выходкой будет нарядиться в этого зверька. Кто-то называл меня так, я помню. Взять полностью! Взорвать! Заразить! Может, я это и сделала? Я наблюдаю схожести в поведениях, а слова «в последнее время» просто танцуют галками на моих руках. Я просто не понимаю, как можно молчать, а рассказать кому-то нет сил или желания, тем более собирать реплики по крупицам и выдавать их за целое, а не склеенное. А мне так хочется вернуться в прошлое и смириться. Не бунтовать, не верещать и не быть жареной курочкой в складном кораблике. Возможно, что настанет ночь откровения, я только не уверена в своем собеседнике – звезды то будут, или разноцветные стены, а может, мои бесполезные россказни в очередной раз послушают помидоры, хотя я всегда могу набрать пару номерков, да поговорить о всяких всячинах с дружком-приятелем, который много дороже всех земных благ. И зачем они начали направлять? Я ведь всего-то хотела показать солнце и что может быть все иначе. Благими намерениями вымощена дорога в ад. Не всегда, но, черт возьми, как верно и точно, словно пуля, выпущенная из милости в чье-то гниющее тело, подмечено. Да, я вижу, что умею поднять настроение. Что ж, предельно рада, а в общем-то просто интересно выплескивать чудные конструкции на бумагу, производя гадкие расчеты и бесконца крича орущей бабуле «уйди», «потому что», «отстань». И изо дня в день слушать эти ругательства то ее, то мамины, и как всегда убивая свое вдохновение и мысль из-за того, что кому-то вздумалось меня воспитывать в самый_последний_час_,_уходящего_настроения_,_удовольствия_,_и_душевного_рвения.
"У всякого безумия есть своя логика." (с) Шекспир Уильям
Какой противный день выдался. И Дождь меня совсем не радовал. Город словно взбесился и усиленно изображал из себя старую и серую, неприглядную и перекошенною, деревню, где ходят странные люди, изумительно-скучные и радостно прыгающие вокруг автобусов и маршруток. И когда же ОН освободит меня?? Когда? Когда я перестану видеть его в самые тоскливые минуты, и вспоминать, и писать ему…. Меня просто доводит до бешенства эта слабость. Эта маленькая, дурная слабость – остатки невинности быть может. Но не будем об этом. Это только моя война. Здесь никто мне не поможет, да это и не позволительно.
Невероятно противный день! Я раскрыла новую книгу. Не знаю почему, но мне почему-то так надо было. Просто сердце болело. Очень. И не надо мне ничего говорить…. Не надо доказывать.. не надо плакать. Оно от этого болеть не перестанет….пойми это уже.
Я только догадываюсь о причинах этой боли. Но иногда мне так хочется закричать.. Закричать и проснуться. Но знаешь, мне стыдно это делать. Да. Почему? А потому, что я не нищенствую, что мои дети не умирали, что меня не преследуют и многое другое…
Да, я раскрашу себе лицо в тон моего настроения. Да, я наряжусь как отъявленная дрянь или как-то иначе… Но что дальше? Солнце скроется, а у меня под подушкой будет вибрировать железное сердечко… Кто-то любимый будет или не будет слать мне смс… Я засну или не позвоню кому-то любимому ночью… Я забуду представить кого-то любимого на ночь… А может просто кто-то самый-самый близкий позвонит поздно или чего хуже не во время…
И я опять не увижу чего-то очень важного во сне…
Мы так любим скитаться во тьме, добровольно отдавая частички души пустому и гниющему пространству. Мы прикрываемся умными словами и прячемся под шквалом волнения, обид и замечаний, направленных, как нам кажется, по существу кому-то малолетнему, другому или взрослому.
Я дарю идеи родному. Рассказываю о своем мире. А тот в свою очередь рушится или достраивается в зависимости от его/ее взгляда. Это доставляет мне удовольствие. Да.
Меня успокаивает мысль, что я принесу ей пользу. Моя мысль снова захлебывается в водовороте случайных впечатлений, я не могу больше сосредоточится, и неподвижная точка снова забирает все мое внимание себе. Как она мне надоела!
Как глупо иногда вырывать слова и строчки из целого текста. Да, это просто замечание, случайно или нет помещенное в этот бред. Хм, что-то не складно творится. С линиями у меня всегда была вражда. И почему какая-то часть меня просто отказывается понимать людей? Я улыбаюсь. Это приятно. Да.
Невероятно противный день! Я раскрыла новую книгу. Не знаю почему, но мне почему-то так надо было. Просто сердце болело. Очень. И не надо мне ничего говорить…. Не надо доказывать.. не надо плакать. Оно от этого болеть не перестанет….пойми это уже.
Я только догадываюсь о причинах этой боли. Но иногда мне так хочется закричать.. Закричать и проснуться. Но знаешь, мне стыдно это делать. Да. Почему? А потому, что я не нищенствую, что мои дети не умирали, что меня не преследуют и многое другое…
Да, я раскрашу себе лицо в тон моего настроения. Да, я наряжусь как отъявленная дрянь или как-то иначе… Но что дальше? Солнце скроется, а у меня под подушкой будет вибрировать железное сердечко… Кто-то любимый будет или не будет слать мне смс… Я засну или не позвоню кому-то любимому ночью… Я забуду представить кого-то любимого на ночь… А может просто кто-то самый-самый близкий позвонит поздно или чего хуже не во время…
И я опять не увижу чего-то очень важного во сне…
Мы так любим скитаться во тьме, добровольно отдавая частички души пустому и гниющему пространству. Мы прикрываемся умными словами и прячемся под шквалом волнения, обид и замечаний, направленных, как нам кажется, по существу кому-то малолетнему, другому или взрослому.
Я дарю идеи родному. Рассказываю о своем мире. А тот в свою очередь рушится или достраивается в зависимости от его/ее взгляда. Это доставляет мне удовольствие. Да.
Меня успокаивает мысль, что я принесу ей пользу. Моя мысль снова захлебывается в водовороте случайных впечатлений, я не могу больше сосредоточится, и неподвижная точка снова забирает все мое внимание себе. Как она мне надоела!
Как глупо иногда вырывать слова и строчки из целого текста. Да, это просто замечание, случайно или нет помещенное в этот бред. Хм, что-то не складно творится. С линиями у меня всегда была вражда. И почему какая-то часть меня просто отказывается понимать людей? Я улыбаюсь. Это приятно. Да.
пятница, 01 июня 2007
"У всякого безумия есть своя логика." (с) Шекспир Уильям
суббота, 19 мая 2007
23:08
Доступ к записи ограничен
"У всякого безумия есть своя логика." (с) Шекспир Уильям
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
вторник, 24 апреля 2007
00:04
Доступ к записи ограничен
"У всякого безумия есть своя логика." (с) Шекспир Уильям
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
четверг, 12 апреля 2007
"У всякого безумия есть своя логика." (с) Шекспир Уильям
Такой же день, где победителем выходит лень.
Дай повод для прикрытия и я закричу от боли,
А ты стой рядом, будто либертина тень.
И разрушится что-то от пролитой соли.
Не понимаю ничего и лаского-холодная зима
Окутает мое пространство тяжелым одеялом,
Что выткали в саду чуть дальше Нима,
Где отдались надежды либертину даром.
Эпитет меткий спешит к тебе на помощь,
А ты стоишь и смотришь в даль на звезды,
А я не знаю кто мой благословенный сторож.
И слышу тишину и вижу зеркало пустое -
нет ничего, что бы могло спастись в Помпеях,
хоть видели глаза - их было трое...
Ищешь себя и никак не можешь нащупать,
То самое, спрятанное в недрах тела, вещество,
Что змейками вьется, и бренное тело хочет запутать.
И прощаешь его, и злишься на свое же баловство.
И строчки длиннее. Они путаются и переплетаются
С теми ниточками судьбы, пугающими и глупыми.
Так и мысли твои хаотичны и никак не слагаются,
Становятся дряблыми, худыми и старомодными.
Бросаешь красноречивые взгляды человеку,
Упиваешься разговором или даже молчанием.
Дай повод для прикрытия и я закричу от боли,
А ты стой рядом, будто либертина тень.
И разрушится что-то от пролитой соли.
Не понимаю ничего и лаского-холодная зима
Окутает мое пространство тяжелым одеялом,
Что выткали в саду чуть дальше Нима,
Где отдались надежды либертину даром.
Эпитет меткий спешит к тебе на помощь,
А ты стоишь и смотришь в даль на звезды,
А я не знаю кто мой благословенный сторож.
И слышу тишину и вижу зеркало пустое -
нет ничего, что бы могло спастись в Помпеях,
хоть видели глаза - их было трое...
Ищешь себя и никак не можешь нащупать,
То самое, спрятанное в недрах тела, вещество,
Что змейками вьется, и бренное тело хочет запутать.
И прощаешь его, и злишься на свое же баловство.
И строчки длиннее. Они путаются и переплетаются
С теми ниточками судьбы, пугающими и глупыми.
Так и мысли твои хаотичны и никак не слагаются,
Становятся дряблыми, худыми и старомодными.
Бросаешь красноречивые взгляды человеку,
Упиваешься разговором или даже молчанием.
пятница, 06 апреля 2007
"У всякого безумия есть своя логика." (с) Шекспир Уильям
"Лепи меня нежноооооо-аааа....." (с)
воскресенье, 11 марта 2007
"У всякого безумия есть своя логика." (с) Шекспир Уильям
вторник, 06 марта 2007
"У всякого безумия есть своя логика." (с) Шекспир Уильям
Откроешь глазки, которые озерцами смотрят сквозь тусклый из-за занавесок свет, и смутно видишь перед собой путь нового дня. Вырисовываются смутные очертания предстоящей дороги. Она видится, совсем не свежей. Но вдруг как-то понимаешь, что это один единственный день в твоей жизни. И каждый день только один – неповторим. И вроде пресытило все, жизнь стала приторной и притворной, а удовлетворения невозможно достичь.… Пресытит одно, полюбится другое. А если не полюбится, дышать твои легкие не перестанут.
Люблю лица людей. Лица стариков, зрелых женщин, подростков, молодых мужчин, девушек… Они привлекательны.
Странные люди. Вот смотришь на них своими тусклыми глазами и вроде видишь что-то хорошее. Но стоит заговорить, теряется очарование образом и приходит понимание, что это просто человек, который не может подавить в себе набор противных чувств.
И хочется взять руки ластик, подправить свои рисунки.… Там, где они особенно пошлы. Но зачем же, ведь это всего лишь кусок резины и стереть образ из души он не сможет. Остается только держать тетрадь под грудой книг, что бы эти ядовитые брызги сознания не поглотили телесную оболочку. Вверх, к развитию, но никогда не знаешь, какое оно будет. Ты можешь назвать изменения рассудка «деградацией», «разложением»… Но точнее это развитие «иных». Демоны, с которыми ты так отчаянно пытаешься бороться, вооружившись спокойствием и приятными ароматами, получают пищу куда более великую, чем это скудство. Ты пытаешься точнее излагаться, ты пытаешься заглушить шум шумом, не понимая, что иллюзия внутри тебя.
Иногда ты не понимаешь, о чем говоришь. Иногда ты бываешь просто невыносимо самодовольным и циничным. «Ты режешь стекло руками», пользуясь болью, как средством удовольствия и неги. Пытаешься накопить и раздать, сломать и просто быть. Твои амбиции бесценны, но ты не понимаешь, что такое степень и дальновидность.
Чертов приют для типичных несчастных, называется не иначе, как клиника. Есть в этом слове что-то пугающее и не красивое. Морфология слова привлекает. Хоть ты не совсем иногда воспринимаешь информацию на уроке русского языка, ты в состоянии заметить, как иногда звучит и поет слово, как звенит или пищит другое, ласкает или ударяет третье. Ты любишь термины и пытаешься набить ими свою речь так, словно, наоборот, потрошишь снова в истерике прошлогоднюю игрушку. Тебе нравится слово «камень», ты повторяешь его при случае снова и снова про себя, тихо и монотонно, что бы никто не услышал. Изливаешь поток предложений и слов, точек и запятых, других знаков и синтаксических конструкций. Но при этом реальность твоя весьма плачевна, ты говоришь смердящие слова и смеешься, как стая диких кабанов.
Ты куришь, и уже тебя мало волнуют поЖИЛые глаза, смотрящие с укором. Без покраснения даешь сигарету человеку, который видел столько паутины и боялся попасться энное количество пыли назад.
Нас_трое_ние твое зависит от последовательности единения. Твой дух, твоя плоть, твоя и.с.т.о.р.и.я., словом все то, из чего состоит твое тельце человека и то, что его разрушает. Механизм запущен. Раз появившись, мы неизбежно идем к смерти. И только кварцы совершенно прозрачной материи после тебя отправятся в путешествие по Вере твоей.
Видишь сны. Жалеешь о том, что не можешь хотя бы распечатать их на бумаге… Некоторые люди могут это, но ведь не одолжишь талант на время.
Хочешь начать жизнь заново, но упрямые шестеренки мироздания могут только остановиться.
Идешь выгуливать четырех беспокойных лапок.
Один и об одном. Полу-глупость, прошедшее…..крибли-крабли-бумс.
Люблю лица людей. Лица стариков, зрелых женщин, подростков, молодых мужчин, девушек… Они привлекательны.
Странные люди. Вот смотришь на них своими тусклыми глазами и вроде видишь что-то хорошее. Но стоит заговорить, теряется очарование образом и приходит понимание, что это просто человек, который не может подавить в себе набор противных чувств.
И хочется взять руки ластик, подправить свои рисунки.… Там, где они особенно пошлы. Но зачем же, ведь это всего лишь кусок резины и стереть образ из души он не сможет. Остается только держать тетрадь под грудой книг, что бы эти ядовитые брызги сознания не поглотили телесную оболочку. Вверх, к развитию, но никогда не знаешь, какое оно будет. Ты можешь назвать изменения рассудка «деградацией», «разложением»… Но точнее это развитие «иных». Демоны, с которыми ты так отчаянно пытаешься бороться, вооружившись спокойствием и приятными ароматами, получают пищу куда более великую, чем это скудство. Ты пытаешься точнее излагаться, ты пытаешься заглушить шум шумом, не понимая, что иллюзия внутри тебя.
Иногда ты не понимаешь, о чем говоришь. Иногда ты бываешь просто невыносимо самодовольным и циничным. «Ты режешь стекло руками», пользуясь болью, как средством удовольствия и неги. Пытаешься накопить и раздать, сломать и просто быть. Твои амбиции бесценны, но ты не понимаешь, что такое степень и дальновидность.
Чертов приют для типичных несчастных, называется не иначе, как клиника. Есть в этом слове что-то пугающее и не красивое. Морфология слова привлекает. Хоть ты не совсем иногда воспринимаешь информацию на уроке русского языка, ты в состоянии заметить, как иногда звучит и поет слово, как звенит или пищит другое, ласкает или ударяет третье. Ты любишь термины и пытаешься набить ими свою речь так, словно, наоборот, потрошишь снова в истерике прошлогоднюю игрушку. Тебе нравится слово «камень», ты повторяешь его при случае снова и снова про себя, тихо и монотонно, что бы никто не услышал. Изливаешь поток предложений и слов, точек и запятых, других знаков и синтаксических конструкций. Но при этом реальность твоя весьма плачевна, ты говоришь смердящие слова и смеешься, как стая диких кабанов.
Ты куришь, и уже тебя мало волнуют поЖИЛые глаза, смотрящие с укором. Без покраснения даешь сигарету человеку, который видел столько паутины и боялся попасться энное количество пыли назад.
Нас_трое_ние твое зависит от последовательности единения. Твой дух, твоя плоть, твоя и.с.т.о.р.и.я., словом все то, из чего состоит твое тельце человека и то, что его разрушает. Механизм запущен. Раз появившись, мы неизбежно идем к смерти. И только кварцы совершенно прозрачной материи после тебя отправятся в путешествие по Вере твоей.
Видишь сны. Жалеешь о том, что не можешь хотя бы распечатать их на бумаге… Некоторые люди могут это, но ведь не одолжишь талант на время.
Хочешь начать жизнь заново, но упрямые шестеренки мироздания могут только остановиться.
Идешь выгуливать четырех беспокойных лапок.
Один и об одном. Полу-глупость, прошедшее…..крибли-крабли-бумс.
воскресенье, 11 февраля 2007
"У всякого безумия есть своя логика." (с) Шекспир Уильям
осталась тишина. Мы под руку с ней идем в комнату с кафельными стенами. Нам с ней жутко нравится это пространство с эмалированной кроватью. Но пуля, выпущенная из колонок, летит прямо в сердце моей подруге. Ей ничего больше не остается, кроме как упасть замертво. Я не волнуюсь, я знаю, что она воскреснет. И пуля воскреснет. Но она может быть выпушена из более мощного орудия под названием "сердце_L666". И вот уже летящая пуля становится моей спутницей и любовницей. Толи чарующие, толи отвратительные вопли шутовских демонов царапают мои уши и облегчают выход агрессии. За руку меня хватают мысли о том неясном ощущении, что было навеяно чем-то увиденным. Душа начинает дрожать в сладостной агонии, ведь это новое дивное чувство не похоже на жалящую любовь или на темную тоску. Оно вызвано красотой и главное в том, что ничего мне не нужно, кроме просто ощущения. И как всегда горячая вода. И как всегда пытаюсь увидеть черные цветы, первоначально нарисованные дедом, а после закрашенные неприятным темно-розовым тоном. Что может мне моя фантасмагория, кроме того тупика, что я уже имею? Но, я слишком строга к ним. Кем бы я была без них? Даже совсем немного уважения я бы не заслужила. Илия строга к себе… Я была глупа. Маленькими мы многого не понимали. Но… я понимала это. Моя спутница-пуля опять не дает мне договорить. Она меняет траекторию и попадает мне в висок. И нет больше этих угрызений. Одни лишь шуты или демоны орут в моей голове. Пляска отдельных извилин мозга, неритмичная подтанцовка сердца и вялая боль во внутренностях живота. Ах, эта старая боль. Я хочу кричать слова любви. Но не могу найти мишень для них. Я хочу кричать слова благодарности и издать вопль, молящий о прощении, а порой говорящий о великой ненависти, но я не могу выбрать мишень. Как всегда тяну за собой нелогично сложенную цепь. Она из разных звеньев, но это все же цепь. Совершенно не боюсь оставаться без ответа. Совершенно не умею быть. А я так хочу быть сном твоим. Я не гордячка, не смей так думать. Но скорее те проплаканные ночи малолетки что-то перевернули в душе Той, что готова к осуждению.
